Todas as manhãs acordo por engano, visto que é de noite ainda. Deito-me tarde, acordo cedo, e vou pagando o preço dessa indisciplina constante.
Tacteio as paredes em busca de equilíbrio e dou por mim a céu aberto com uma compostura que me espanta. Às 09h estou no trabalho, funcional e competente, como exige a cartilha.
A tarde costuma ser passada com igual funcionalidade, embora as pálpebras, pesadas, teimem em degladiar-se com uma ferocidade que me comove. Não me intrometo. De vez em quando adio o combate com um café apaziguador.
Nos dias que se seguem volto a enganar-me, e julgo que tem sido assim grande parte da minha existência: um aglumerado de enganos certeiros e continuados.
Não sei quando me aconteceu este cansaço permanente, não físico mas da alma, esta idolência perante tudo menos no empenho com que vou erguendo muros a proteger quem sou.
A certeza de que as amarras que vou desatando em público para tranquilizar os outros mantêm bem atadas as outras, que me vão ancorando a um ser que só parcialmente sou eu.
Ah, o medo de ser inteiro...
Às vezes, contudo, no meio dos enganos de que me vou fazendo, calha acertar, numa qualquer emoção incontida a desatar nós em mim.
Um dia pra rasgar e de repente um elogio recebido a sangue frio, sem a anestesia das introduções simpáticas que me fazem sempre duvidar. Um elogio à queima-roupa, duro, e por isso indubitávelmente verdadeiro e eficaz a embalar o ego.
Uma ponta de fragilidade que descubro inesperadamente em quem amo mas que o não enfraquece aos meus olhos, pelo contrário, torna mais forte o laço que nos une, porque frágeis os dois.
Uma mão pequenina, infantil, pousada no meu ombro descaído, descrente, a ficar quando tudo em mim parece querer fugir.
O sofrimento alheio, testemunhado sem querer, e qualquer coisa a doer em mim, funda. Eu, sempre de poucas lágrimas, dou por mim com os olhos aflitos, rasos de mar.
Dizer amo-te sem pensar, sem planear, sem hesitar, sem doer....
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